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Assise sur un banc de pierre, mon carnet sur les genoux et crayon à la main, esquissant des traits désordonnés sur une des feuilles, je réfléchi. J'aime le crissement du crayon sur le papier, la plus jolie et douce des mélodies. Le vent circule dans mes cheveux et envoi valser mes feuilles, malgré lui, je préfère rester à l'extérieur, j'aime sentir l'air caresser mes oreilles, le gout du soleil s'engouffrer dans mes narines, le bruit des branches qui s'entrechoque dans ma bouche, la vue de la pierre par ma peau et l'odeur du temps dans mes yeux. Je ne sais pas vraiment ce que je suis, une fille, nous en sommes sures, mon age, cinq, quinze, vingt-cinq, je ne sais plus, j'ai arrêté de compter depuis un petit moment déjà. Je vis c'est déjà ça.
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